É a altura do artista,
na rua do carnaval e
esqueceram-se de pôr os ornamentos coloridos...
Anda o poeta a sentir o chão pesado nos pés;
O tanto que ele aguenta, sendo inexistente...

Não há casais a dançar, coordenados
nesta rua...ninguém a cantar a música
que eu quero ouvir, porque
aquilo que eu crio ainda está
por criar.... no recheio da coisa.

Porque não festejo eu, se tenho
voz para celebrar?!... Dimensões,
afastem-se de mim que eu quero passar,
quero passar sem ser de uma maneira correcta;
a saltar, a chorar ou a berrar da dor de rir.
Vou passar por vocês, onde deve ser, sem
que nenhuma gota do vosso suor, possa ficar a
cheirar bem, em mim...

Isto porque é a altura
do artista passar nesta rua;
a altura em que nada mais se mexe,
excepto as dimensões, que se mexem só para me apertar mais um bocadinho...

Estava eu a comprar um jornal, na
tabacaria e chega uma notícia até mim...

Vem pela perifería, a pairar,
aterrar na minha percepção.

-Quanto é o jornal, compincha?

-Pode ser meia revolução...

Tomei o jornal como meu agora...
apoderei-me das noticias nele e
esqueci-me de o ler;
estava de volta à tabacaria,
para entregar o jornal vulgar,
que por não ter mais notícia para
mim, me noticiou de novo.

Fui fazer compras desnecessárias, ao
supermercado Ali e fiquei nas lonas; comprei
tudo o que me custava alguma coisa...
Bebi lá um chá mexido
com uma colher furiosa,
que me entrou virado
no estômago...
...dou um vómito encarnado, de prazer
na praça principal e fujo a correr...


...chego a bandas desconhecidas, onde
velhotas debruçam seu vazio às janelas,
ninguem passa na rua e as viagens são amarelas.


Viagei, viagei mas não encontrei ninguém...
Não encontrei nem pessoas da minha banda, com
feições diferentes e roupas não iguais; só
o ar lá estava e mesmo esse estava por vestir...
Viagem longa frita-me a carapaça ríja e
nada ma proteje porque digo para continuar
a andar; nestas viagens amarelas,
onde velhotas caem das janelas,
de tanto se ...

....


De que cor tem sido a viagem até à
tabacaria, que é uma viagem que não me frita?
Talvez seja da cor da notícia, que recebo
quando estou de visita; a abrir a
porta trancada da minha toca; à
qual ninguém vem tocar, por eu não
ser útil em nada mais, que não seja ser só eu...



As Viagens Amarelas

Arranco uma folha
do caderno (escrita) ,
já senti isto antes,
amarroto-a numa bola,
sem que lhe toque muito e
sem querer mando-a para
o caixote do lixo; ali tão perto
de mim!!

Blherrquee!...

é melhor deitar
pela janela de evacuação...
Mas tocar naquilo outra vez não!!
Aquilo é a minha ilusão, que por ser,
não pode ser minha...não lhe quero
voltar a tocar e não tenho luvas de
momento, para a mandar daqui para
fora...

Ando aqui, dum lado para
o outro no quarto, a pensar
no que hei-de fazer e apercebo-me de
que me chega algo mais para escrever;
Algo mais para amarrotar e mandar, desta
vez para um sitio que eu não conheça, mas que
antes chegue a ser mandado para algum sitio mais....

...pega nela, desembrulha-a e lê-a sem mais ninguém;
Escreve, amarrota e manda a tua também...

Estou lá dentro a preparar
dois guisados de crueldade e
chamam-me para ir atender ao balcão;
que ninguém lá está para atender....e eu vou.

Au!!!Esta porta é sempre a mesma coisa!...

-Diga, por favor.
-Quero um batido de banana, com uma ilusão só, e uma empada com recheio de sentimento, por favor...ah, a empada embebida em guisado, se possível.
-Está bem, dê-me só cinco alturas.
-Até dou sete, mas depois disso chateio-me consigo, à séria!

Fui lá dentro e os guisados,
ainda não terminados, já
estavam a esfriar, tinha algo
para preparar.
Meti algo na máquina dos
batidos que não era meu,
tirei tudo da prateleira de baixo,
no frigorífico; uso um dos
guisados frios para embeber a
empada, quando oiço alguém chamar:

Au!!!!...

-Desculpe!Os nossos guisados já estão prontos?
-Ainda não, dê-me só dez alturas, por favor...
-Só dez?!...já estou aqui à espera há uma altura enorme e você pede-me dez agora?!...
-Peço.

Entrei sem coisas;
Saí com a empada e o
batido que ía entornando;
entreguei o que tinha a entregar,
na mesa certa, mas o calo dos
guisados não parava de me apertar:

-Se não tivermos aqui os guisados de crueldade, com pepino daqui a uma altura, saimos daqui nesse mesmo instante!
-Como assim?!Voces já cá estão fora!!Quanto muito podem entrar e ajudar...

-Saimos e é já, que isto já foi uma altura e digo-lhe já que este estabelecimento é sol de pouca dura....

-Concordo consigo!

-Desculpe?

-Concordo consigo!

-Não percebo!...

-....

Se eu lá estivesse dentro
na cozinha, sem nada para
preparar; com alguém ao balcão
para atender sempre, que alguém
estivesse a chamar, eu não poderia errar;
Quando cá venho fora é só para
me chatear... não sei fazer comida
para outros por não saber os gostos deles e
bato sempre com o meu dedo mendinho descalço, quando
abro a porta para aqui vir fazer alguma coisa...


-Oh desculpe!...O guisado está gelado e o batido ficou com bocados grandes de ilusão no fundo...

( Dê-me só mais esta altura, por favor...)

Acho que falo muito
de mim e penso em falar
nos candeeiros amarelos...ou
mesmo no barulho e nas pessoas
que o fazem, ao meu lado; mas eu é
que aqui estou por resolver...eles
já estão completos por si, sem saberem:
os candeeiros por não terem cérebro;
as pessoas, por terem um...
O barulho (feito pelas pessoas) explica
tudo para mim, os candeeiros se
pudessem completavam a explicação,
mas já não há espaço...
O barulho entra e não existe nenhum
obstáculo, no sitio por onde ele passa em nós;
não nos ouvidos, mas quando já cá está dentro. Afincado é!

Se não falo de mim, falo do barulho que eu sou agora.

O "eu" só existe em cada coisa, cada uma por si e é sempre o mesmo, por isso se continuar a falar sobre mim vou estar sempre a falar de tudo, em concreto.

Tento desviar-me da
chuvinha molha-pessoas
da divina realidade e consigo.
Vou a esqueirar-me, a correr
em direcção à piscina...

Páásss!!

Mesmo de chapa!!...vem a dôr;
ela enche a minha existência;
Faço amonas na minha cabeça
peluda e engulo perdigotos da
água da chuva, que era divina
mas que chegou à piscina e estagnou...
Que agua diferente é esta?... faz-me sentir
dormente do estômago até ao estômago do cérebro.

Nado de costas na piscina, pois
dói-me o peito, naquela parte;
Esta piscina é tudo para mim...
aqui onde já não nadam os peixes
que aqui não choravam, quando
eram vivos de corpo; eu continuo a nadar...
Sinto-me útil a dar atenção
a cada gota da água divina que enche
o meu tanque.

Chove de cima e eu morro...
fica este corpo a boiar à tona
d'água de uma forma leve,
sem ser como uma boia
e sem saber de que bóia em concreto se
trataria ao dizer bóia.

Ficou a boiar de morte
na piscina vazia, como
uma bóia daquelas cor de laranja,
numa água fluvial em especial, estando ali
sem o pretexto de prender um barco
que já tenha partido para um porto
não próximo.

"Sem nome"

Sei que digo sim com a cabeça
por gritar não por dentro;
Fujo da realidede mas eu
é que quero ir a correr agarrá-la.

Dias passam por mim e
nem me falam, por eu achar
que ainda não nos conhecemos
suficientemente bem para nos falarmos
como duas pessoas conhecidas;
quando o dia passa por mim,
apresso-me nos pés a
olhar para o outro lado da via.

Quem é que me quer falar?
De quem me lembro eu?...
Quem sou eu no meio destas
pessoas, tão certas de quem são?
Quando só me quero esquecer
do ninguém e calar-me com
ele sobre as coisas...

Aparece do inexistente uma
imagem que eu vejo por reflexo
da luz que não há e me conta isso
mostrando-me essa imagem disforme.

A imagem não corre atrás de ninguém
nem diz que sim nem que são, com a
cabeça.A "imagem" não é de todo o nome
ideal; o nome ideal é isto:
Pois nada faz, seu único propósito é
ser aquela imagem que não apareceu nunca.